Auditorium - Письмена:
Арви Хэкер
Творцы миров
Он пел, держа в руках свою свирель. Звуки капели и пение соловья, солнечный рассвет и капли росы служили припевом к его нехитрой мелодии и завораживающим словам, зовущим куда-то вдаль...
Декорациями служили улицы больших городов, ночные залы пригородных вокзалов, растущие по обочинам деревья и бескрайние украинские степи, начинающиеся сразу за лесополосой.
Слова-музыка-ветер, слова-музыка-солнце, слова-музыка-море. Люди заглядывали в его глаза и видели небо. Кто-то вспоминал близкие звезды Крыма, падающие в обожженные руки счастливцев. Кто-то -- полярную звезду, указывающую путь домой, светя всем путникам над ночной трассой.
Он пел любовь, и голубые глаза очаровывали сказочной красой девушек. Вздыхающие по весне красотки-студентки забрасывали так нужный для престижного замужества диплом и окунались в Черное Море его глаз. Подростки, услышав напевы, древнее здешних гор, оставляли семьи и холодные плиты парадных казались им милее, чем пуховые одеяла родительских домов.
Куда звала эта музыка? Откуда взялась уверенность безымянного странника, холщовая сума которого измерила десятки тысяч километров местной планеты? Уверенность в торжестве любви и свободы, в силах, которые сильнее денег и насилия...
Знал ли это сам странник, пробуя на вкус древние ноты?
Кали Юга, говорили древние. В песнях же и странных беседах на ночных кухнях расцветала другая эпоха. Та, которая здесь и сейчас, которую современники называют просто: Юга. Мекка всех свободных людей, священная земля, где не нужны символы и благовония.
Где растет благоухающий можжевельник, а камни соревнуются ростом с человеком. Где море сливается в экстазе с небом, рожая синеву, бездонную, как твои глаза. Где очищающие языки огня вылизывают пищу людей перед трапезой. Где люди свободны от первородного греха и ходят обнаженными, не стесняясь своего тела. Где звездочеты сверяют небо по древним картам и зачинают современных пророков под дулом телескопов. Где сосны поют умеющим слышать свои песни под музыку волн.
Приходит весна, и на белом гребне ее зеленой волны ходят из города в город станные дети весны. Чем они живут, зачем они живут? Почему они не строят города и пирамиды, как делают все муравьи? Почему они ведут себя так, будто уже построили самое важное, что должен построить человек в своей жизни?
Он пел, держа в руках свою свирель. И те, кто его слушал, смотрели в его глаза небесного цвета. И обретали способность вновь слышать звуки капели и видеть солнечный рассвет. По утрам их начинал будить птичий щебет, а не будильник. И снова стала приходить на ум странная мелодия, мотивы которой древнее здешних гор.
А однажды, посмотревшись в лужу талой воды, те, кто его услышал, замечали истинный цвет своих глаз -- голубое небо. Странные мотивы складывались в единую песнь, а по зовущим губам любимых читалось ее пьянящее название. Зов Трассы.
Тогда вновь родившийся странник забрасывал свою семью, институт, работу. Весь мир, в котором правят деньги и насилие исчезал, как исчезают игрушки детства. И уже из новых рук полилась старинная музыка, древнее здешних гор. И не было случая в истории, чтобы кто-нибудь из небоглазых странников опоздал взять свою ноту вселенского ноктюрна на железной флейте водосточных труб хотя бы на долю секунды своей жизни...
Любви!
Арви Хэкер
(AtH//UgF@hMoscow)
[ К оглавлению ]
|
