Make love not war! ;-) Клуб двух миров 'Новый Андеграунд'
Home Информация Auditorium Контакты Ссылки

Auditorium - Письмена:



Морид



Окаянное время


Мне хотелось свободы,
Но в тюрьму меня ноги несли.
(О. Потакина)

Я не знал, что это моя вина,
Я просто хотел быть любим.
(Б.Г.)

    Холодно. Ветер подгоняет меня. Я чужой в этом времени.

    Со всех сторон слышу: "Политика! Политика!" Что такое политика? Не знаю. Тяжко. По ящику какой-то бред. Ни слова не понимаю. Чушь какая-то. Слова, которые ни хрена не значат. Какие-то скандалы, бомбёжки, кредиты...

    Нечем дышать. Воздух какой-то мёртвый. Не хватает кислорода. В воздухе разлито горе. Я задыхаюсь. Состав воздуха сейчас не подходит мне. Этот газ не даёт жизнь.

    Со всех сторон меня окружает бетон. Я отрезан от листьев, веток и стволов. Вместо земли у меня под ногами бетон или асфальт. Я отрезан от живого мира.

    В небе танцуют облака. Этот жуткий рок-н-ролл притягивает меня. Мне хочется танцевать.

    Я посмотрел на часы - было 08:22. У меня начала кружиться голова. В воздухе разлит алкоголь. Мозг затуманен. В воздухе скачут стулья. Дурдом. Я пьян болью и дымом завода. Я сплю?

    Сплю. Не вижу мягких снов. Одни кошмары. Кошмары в троллейбусах, в школе, на улице, в поликлинике... И сны о жизни. Сны о рок-н-ролле. Сны о театре-студии. Сны о толкинизме. Сны о фэнтези. И - может быть - сон о любви. Или не сон? Не знаю. Очень больно.

    В руках деревянный меч. На торсе - кожаная куртка (хайда). Я - воин из фэнтезийного мира. Рядом - боевые друзья.

    Зачем мне фэнтези? А какая разница? Всё равно. Красота на Земле - залётная гостья. А родина, моя прекрасная "родина- уродина" - там, в мире мечей и колдовства. Деревянный меч в руках Кенета, шпага и отмычка в уках Алека - как привет с родины. Здесь, на Земле, Красота неорганична. Она может, но не должна быть, а если она есть - она гонима и одинока. Красота в этом мире - разрушающая мощь, могущая уничтожить сложившееся общество. Rammstein! Rammstein! Меч в руке - вызов трусливому пороху, затаившемуся в патронах. Но... Эта мощь слаба. Я - меч из дерева, и не мне рубить сталь. И, как всегда - озон, а не кислород в воздухе. И нечем дышать...

    Я прибит арматуриной к фонарному столбу позора. Снова война. Война за право быть собой. Я отказался от участия в этой войне. За это я и пригвождён. Но мне не нужно воевать! Я - это я. Кто я - не знаю. Кажется, хиппи. Какая разница...

    Я сижу рядом с кем-то из друзей. Мы поём под гитару "Гр.Об."-овскую "Офелию". Минуты консонанса. Рок объединяет. "Далёкая Офелия плыла по земле..." Больно. Панковская музыка и гранджевые эмоции. Воём на луну. Очень грустно. Тоскливо. Плохой мир. Плохое время.

    Рок - это... Это Рок. Он - грандиозный культурный взрыв. Он - пульсация сердца. Он - свобода. Свобода кричать. Свобода говорить. Свобода шептать. Он - грандиозный крик боли.

Их ожидает мука адова,
Но я не верю им,
И только Соня Мармеладова
На коленях перед ним...

    Бедняга Раскольников. Растоптанный обществом, подавленный нуждой, живущий в постоянном страхе за сестру... И одна только Соня хоть как-то его понимает. Бедолага... Как его жалко.

    Я в школе. Скука. Шум. Минус-энергетика. Кислый запах учёбы. Бессмыслица. Бред. Напрасная трата времени и сил. Маргаритки растут вниз. Батарейное тепло пахнет попсой. Я устал.

    Кричит магнитофон. Умка & "Броневичок", "Хрюки-рок".

    Хрюкающая судьба играет с нами в го. Отвратительная жизнь под прекрасную музыку. Мерзкая судьба. Мерзкая. От неё тошнит. Если бы не музыка и не толкинизм, можно было бы сдохнуть от запаха судьбы.

Ты ещё молодой,
Но это твоя судьба - увидеть
Девочку с бородой...

    Умка тоже знает запах судьбы.

    Уйти бы на Rainbow. Уйти и жить. Быть среди своих. Среди людей, которым не надо врать, которым не надо по часу растолковывать очевиднейшие вещи, натыкаясь то и дело на твердолобое желание непонимать. Таких людей мало...

    Пьяный воздух. Я отравлен им, как ядом кураре, как сырым фугу, как плохой водкой. Я бегу по жизни, пытаясь найти противоядие. Оно невозможно, но я ищу его. Очень уж плохо...

    Я - хиппи. Во всяком случае, я очень близок к хиппизму. Это многим не нравиться... Ну и пусть. Я - это я.

    Моя милая далеко. Другой город, кордоны на почте, жестокие зубы дверей отделения связи отделяют меня от неё. Каждое письмо - словно живое дерево на территории завода. Но ей так больно...

    Дерьмовый мир. Правы пункера: World is shit. В этом мире выбить всё, что заставляет жить. Жители технологических миров вынуждены биться за каждый гран Красоты. Стрёмный мир. Очень стрёмный. Вавилон - вот точное слово. Аморальная мораль, превращение Личности в потребляющий механизм, гнёт социума, море попсы - всё это Вавилон...

Пал Вавилон,
Пал, пал Вавилон...

    Такого мы наверное не увидим. А жаль...

    Время растянуто. Жизнь идёт медленно. Нулевое время. Нет сил. Время превращается в паровой каток, управляемый ОС Windows'98. Больно. Скучно. Grunge.

    Снова гитара. "Rape me, i my friend", "Nirvana". Курт очень хорошо назвал группу. Это действительно нирвана. Странная смесь хиппи и панка - грандж. В семидесятые - невозможен, в девяностые - необходим. Нервный срыв гитары. Хрип вокалиста. Рваные пластинки на установке. Грандж.

На чёрный день усталый танец
Пьяных глаз, дырявых рук,
Второй упал, четвёртый сел,
Восьмого вывели на круг...

    Огонь и слёзы объединились в нас. Наши слёзы не текут по щекам - прожигают кожу. Я потерян для общества. Потерян. Потерян навсегда. Навсегда...

    Бой "отряд на отряд". Сложно драться без нормальных доспехов...

    Боевое братство. Оно - одна из немногих отдушин. В этом дерьмовом мире так мало людей, которым можно доверять... Слава всем богам, что такие люди всё же есть. Хоть и на игре, но мы рубились бок о бок. Это связывает навсегда...

    Стихи.
    " - Как вы это называете?
      - Стихи.
      - А мы - стихии... "

    Магия слов. Магия ритма. Магия мысли. Без неё - не жить. Но с ней - не жить тоже. Стихи - это медленное, невыразимое сладостное самоубийство. Стихи - это самый страшный наркотик. Если подсел - уже не соскочишь. А разрушает нервную систему - куда там LSD...

    Я - наркоман. Мои наркотики - стихи и рок-н-ролл. Я разрушаю ими свой мозг. Не могу остановиться. Каждый звук, каждая буква - дикий стресс, почти нервный срыв. Но они - и радость, и счастье... Как и любой наркотик. Только это счастье убивает... Лучше бы его не было.

    Свобода... К чему она? Свобода, лишающая человека любви - зачем она нужна? Кто оценит её?

    А любовь? Кому она нужна? На любую, самую великую любовь всегда найдутся свои пули. Пули из слов и поступков, пули из денег и из свинца. А если они спасуют - автомат заряжают серебром и готовят осиновые колья.

Цареубийцы! Псе кровь холопья!
И - повторённый прыжком -
На копья!

    Из чего были эти копья? Наверное, из осины...

    Значит, любовь всё-таки нужна? Ведь высшая доблесть - жить! Умереть легко, а жить...

    Жить трудно, но необходимо. А значит - нужно жить. Жить, хотя и тошнит от этого города. Хотя и неинтересно. Скучно. Ну и что? Это же не повод для...

    Для ухода. Для самоубийства. Для них вообще не может быть повода. И причины. Самоубийство - это или великая боль, или великая трусость. Когда боль давит так, что нет никаких сил терпеть... Некторые уходят из этого мира. И я не осуждаю их. Не все могут выдержать такую боль.

    А те, кто остаётся... Они были рождены сильными. Они не отказались от своей силы. Они выдержали непосильную боль. Честь им и хвала....

    Обыденный, повседневный героизм - в них. Каждый день сдерживать нестерпимую боль души... Это страшно.

И, обнявшись, стоят, и столетья без счёта
Этой новой, чужой, человеческой эры...
А над их головой, за бортом самолёта,
Гулко хлопает дверь звукового барьера.

    Эльфы... Смутное - смутное воспоминание. Звук арфы. Гибкая фигурка. Зелёный плащ. Звонкий голос... Несчастный мир. Он лишён всего этого...

    А если бы в этом мире жили эльфы - мир бы изменился. И - вероятно - умер бы. Эльфы - это Красота. А если ввести одной из характеристик в этот мир Красоту - он взорвётся.

    "Наверное, началась война", - смекает народ, - "На нас упала бомба или наоборот".

    Какая война? Война целиком и полностью вписывается в большой мир. От нас ждут именно враждебности, злобы, агрессии... Революции. Это будет вполне нормально.

    Поэтому такая модель поведения для нас неприемлема. Единственно возможная революция - это жизнь. Не устраивать какие-то супер-муперовые восстания, а просто жить. Этого достаточно для того, чтобы взорвать мир изнутри. А большего и не надо!..

- Жрите бесплатно, царёчки природы,
  Мысли, идеи, всё то, чем я жил!
  Рвите беззубыми ртами свободу,
  Вонзившуюся вам между жил!

    Такое не проходит. Сила не может творить добро. Вместе с насилием в мир приходит зло. Зло для тех, кто подвергается насилию. Зло для тех, кто это насилие совершает. Зло и для тех, и для других. Но особенно - для совершающих насилие. Им зачастую - хуже всего.

Мама, о чём ты мечтала, когда
Вся эта история лишь начиналась.
Когда ты меня зачинала для этой войны?

    Да ни о чём она тогда не мечтала. Просто зачинала очередную порцию пушечного мяса. Шестерёнки должны крутиться, а челюсти общества - перемалывать новые дозы человечины. Голем тоже хочет жить...

    Голем особенно хочет жить. Идеал жизни Голема - абсолютная несвобода. Даже малое количество свободных людей для Голема болезненно. Если же свободных людей много - Голем обречён.

    Город. Что такое город? Вавилон. Любой город на биоэнергетическом уровне представляет собой помойку. Жить в городе (любом) стрёмно. Город не может быть "хорошим". В крайнем случае - сносным. В худшем - убийственным. Но всегда - агрессивным.

    Агрессия - неотъемлемая часть города. Неагрессивный город - это миф и легенда. Таких чудес не бывает.

    А что такое Вавилон? Это мир, в котором нам приходится жить. Технология вытеснила магию. Религия разделяет, а не объединяет людей. Масскультура порабощает души. Порох, а не меч властвует на боле битвы. Аморальная общественная мораль. Вавилон...

А не следующий вечер
Приводим мы ту, что не прочь,
И тихонько сползая с постели,
Отступает война...

    Фрилав... Свобода любить. Свобода дарить людям тепло. Свобода не замыкаться в себе. Свобода любви...

    В этом мире очень мало тепла. Этот мир - мир одиночества. И запрет дарить тепло - самое аморальное, что может быть в этом мире.

Сверкал, как солнце, щит в ночи,
Ломались чёрные мечи,
А светлый меч средь чёрных скал
Разящей молнией сверкал.

    Это война. Война со злом. Самая благородная, в которой нельзя победить. В которой можно только проиграть. Бессмысленная война... но и необходимая. Ведь если не воевать со злом - откуда тогда взяться добру?

    Неоткуда. А в войне - откуда добро? Нет в ней добра. Война со злом создаёт новое зло. Это фуникулёр. Вечный двигатель. Перпетуум мобиле.

    Погано... А что, бывает иначе? Не бывает. В этом городе просто невозможно жить. Холодно. Непереносимо холодно. Нас слишком мало - тех, кто может отдавать тепло. Большинство - замкнутые сферы, в лучшем случае. А в худшем случае - чёрные дыры.

    Мы хотим пить, но в колодцах замёрзла вода.

    Чёрные, чёрные дыры - из них не напиться... Энергетические вампиры... и куски пустоты. Люди, живущие чужой энергией, и люди, только имитирующие жизнь. Вторые - страшнее всего. Лучше уж вампиры...

    Время... Я забыл про него. Оно ускоряется, когда я хочу замедлить его течение, и замедляется, когда я хочу его ускорить. Время - мой враг. Я ненавижу время. Ненавижу. Ненавижу...

    Поганое настроение. Хочется разнести что-нибудь в щепки. Сил нет...

    А зачем? Зачем что-то уничтожать? Всё равно от этого в мире не станет чище...

    Не станет. А от чего станет?

    Не знаю. Наверное от добра... Или от любви.

    Красота спасёт мир? Да. Любая Красота бесценна. И тихая, мягкая... И грозная, резкая... И даже жестокая. Любая! Красоты в этом мире и так слишком мало...

    Перманентная депрессия... Слишком часто хочется выть на луну. Слишком много в мире негатива. Слишком... Слишком поздно!

    Слишком поздно спасать этот мир. Это уже бессмысленно. Мир обречён. Нужно спасать обломки...

    Я пьян. Слегка. Пьян воспоминаниями о любви. Я далеко от неё... Слишком далеко. Как погано... Тиа, моя Тиа, знала бы ты, как я скучаю по тебе! В этом городе так погано без тебя...

    Не могу писать много. Время давит ягуарьей лапой. Я начинаю звереть.

Они зовут его "Раскольников",
Они зовут его.
Он автор множества покойников
И больше ничего...

    Бедный Раскольников... Человек, теряющий последние силы в тщетной попытке спасти сестру. Убийца. Человек, который влюбился в Магдалину XIX века - святую проститутку Соню Мармеладову. Просто Раскольников...

    Время - больное, как обычно. Очень погано. Хочется выть на луну. Нервы летят к югу, а сердце - на север и в горы! Я знаю - скоро будет война. Война за право измениться. Война за право шагнуть за грань. И неизвестно, удастся ли остаться собой в этой жестокой войне...

    FIN.


[ К оглавлению ]


[Home][Информация][Auditorium][Контакты][Ссылки]

Hosted by uCoz